Der Asienkoel schreit wieder. Tag und Nacht. In diesem Jahr ist alles früher. Der Regen. Der Wind. Die Kuckucks. Und die Mangos. Ein einziger Obstshutter hat schon ganze Berge davon. Gelbe, weiche, kleine. So wie sie aussehen, kommen sie nicht aus China und nicht aus Indien. Bleibt nur Nepal. Sie duften wunderbar, wenn ich sie aufschneide.
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