Der Asienkoel schreit wieder. Am Tag und in der Nacht. Oder viele Asienkoels. Indische Koels. Die so außerordentlich ruffreudigen männlichen Exemplare mit den feuerroten Augen im schwarzen Gefieder. Die Krähen, lese ich, regieren mit auffälligem Hassverhalten auf die frisch Zugeflogenen. Das mag sein. Es ist gerade alles sehr lebhaft in der Luft und alles in diesem Jahr früher. Der Regen. Der Wind. Die Kuckucks. Und die Mangos. Ein einziger Obstshutter hat schon ganze Berge davon. Gelbe, weiche, kleine. So wie sie aussehen, kommen sie nicht aus den Gewächshäusern Chinas, auch nicht aus Indien. Bleibt nur Nepal. Sie duften ganz wunderbar, wenn ich sie aufschneide.
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