Heute wäre Ingeborg Bachmann 100 Jahre alt geworden. Der Sommer der Hundertjährigen Dichterinnen ist angebrochen.
In der Baugrube unter meinem Fenster beginnt die Feinarbeit. Von Hand und mit Spaten. In Slippers. Ohne Handschuhe. Ohne Lärm. Den lieben langen Tag werden leere Zement- oder Reissäcke mit Erde gefüllt und aufgestapelt als Schutzwall in dem stark abfallenden Gelände. Gegen Erdrutsche oä. Solange es nicht regnet, passiert bestimmt nichts. Vielleicht kommt irgendwann vor den neu errichteten Wall noch eine richtige Mauer. Hinter dem Wall steht nämlich schon eine seit mindestens einem Jahr. Die wurde aus riesigen Steinblöcken gebaut. Die Zwischenräume wurden damals zugepflastert und oben drüber Zement gegossen. Das sah so lange für die Ewigkeit gemacht aus, bis Gestrüpp aus den Ritzen wucherte, das jetzt erstmal abgehackt werden muss. Kurz vor Feierabend legt auch der Chef Hand an.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen